Enguany s’estilen els mugrons
Quan ja ens pensàvem que tornàvem de tot, moltes senyores granadetes ens hem trobat entomant lliçons de les jóvens. Deixeu-me primer fer allò tan lleig de l’autocitació, però serà per a bé; en aquesta mateixa columna, fa una dècada i encara un any més, servidora escrivia això: “Al final, les dones no sabem com són les dones. Les més jovenetes es miren al mirall i, per falta de referents reals, es consideren anòmales. Els ha sortit pèl on figura que no n’han de tenir. Els han sortit estries i se suposa que no en té ningú. Se’ls ha posat el greix natural als malucs i se senten deformes.” Ok, boomer, ja m’ho dic jo, i també deu sonar antic.
Ara sí: d’uns quants anys ençà, moltes senyores assistim a una meravella que ja no serà per a naltros: al carrer de les ciutats –dels pobles no goso dir tant–, com més va més noies hi ha que fan botifarra a la mirada masculina i als mandats sobre els trossos de carn que li plau de contemplar. Nanes jóvens i fins i tot molt jóvens que ens ensenyen a les dones com són les dones, i és curiós: com aquells invents que surten de la casualitat, justament són aquests mateixos mandats que ho fan possible: si l’ull patriarcal volia veure cuixa, melic i mamella pel carrer, ha tingut mamella, cuixa i melic circulant, però ja es pot trobar que no siguin de la manera com els havia demanat.
És cultura popular: si el patriarcat et governa com a dona, t’encamina cap a peces de roba més mínimes, estretes, incòmodes i ineficients que si et mana com a home; dit resumidament: peces de vestir que cap home criat per a ser home no troba dignes per a si mateix. Doncs bé, des de dins d’aquestes vestimentes del dimoni, moltes nanes desafien el cànon establert amb la seua carn lliure i estiuenca; aliades amb tops, crop-tops, minishorts i altres draps ínfims plantifiquen davant la mirada patriarcal allò que no volia veure. Cel·lulitis incipients, melics trèmuls, sacsons a l’aire, estries allà on els agafa de sortir, aixelles com nostrosinyó se les va inventar: les seues portadores se salten la censura perquè elles ho valen, amb el desvergonyiment de qui ha entrat en una nova era amb el cap dret.
Una menció a banda es mereixen els mugrons alliberats: mai com enguany havíem vist tants pits ballant pel carrer, marcant orgullosos el pas sota la roba. Amb el que s’estalvien en sostenidors les afortunades, que brindin a la salut de les qui no en poden prescindir, que ja ho trobarem. I més estalvi i més brindis i més comoditat: el pèl i l’alegria de les qui han volgut per a si mateixes la mateixa alegria del pèl d’ells. Si us mirem les velles més del que tocaria, no us alarmeu, és que us envegem retrospectivament, és que ens hem quedat encantades en el record del nostre cos jove d’hivern, protegit amb dos sostres del judici de les mirades, inclosa la pròpia, que és la més despietada.
Els anys que les dones de mitjana edat vam ser adolescents, ens domesticaven amb la creença que no hi havia vida fora de la presó de l’estereotip. Venim d’aquí, dels cossos plens de vida que la nostra cultura occidental ens va ensenyar a abominar i a disciplinar, a cobrir i a pelar, a valorar segons la validació dels hòmens i la competició amb les nostres semblants. Venim d’aquí, de l’Elena Francis omplint el cap de vent a les nostres mares, dels nostres pares rient amb Benny Hill. Venim de pantalles que només mostraven dones jóvens si feien bonic. Tenim el cervell tan trinxat per aquesta doctrina que ja no el recuperarem, per això, a les xiquetes al natural que us trobem pel carrer, us celebrem.
Ara que no se m’entengui la idea que hem avançat molt. Que a les marquesines ja hi hagi anuncis de banyadors amb cossos corrents és màrqueting, no cap puny enlaire. El puny enlaire seria que al costat no tinguéssim publicitat del sèrum que vol seduir ta filla de dotze anys, o la marca que ha fitxat la influenciadora de vint botida d’àcid hialurònic o la infantil que es guanya la fama passada pels filtres d’Instagram. El capital no cedeix en va: mentre de mica en mica se n’alliberen unes, cauen preses unes altres a unes edats més tendres. A la meua època, les xiquetes teníem molt lluny la idea dels retocs i les punxades i les cremes amb què s’empastifaven les mares; el concepte de pressió estètica encara no havia donat nom al neguit que les portava a matar-se de fam des de l’endemà de Nadal o a dilapidar el seu temps preciós fent-se canviar la naturalesa de la pell i dels cabells amb periodicitat lunar.
Perquè ens figurem el mèrit i la valentia de les noies alliberades: pressió estètica és tindre tretze anys, sentir parlar de làser i pensar en cames abans que no en espases de Star Wars. Pressió estètica és tindre’n quaranta, sentir parlar de canvi climàtic i que el primer pensament no sigui pel món que se’n va a la merda, sinó per tot el temps de més que t’hauràs de veure en roba d’estiu, de coll en avall, mentre t’has de concentrar. Més dies de conjuntar sostens amb tirants, de combinar tirants amb aixelles de nena de nou anys; més temps i més calés per a comprar el plaer masculí de les piscines, les platges i els rius. Per als senyors nerviosos que s’hi vulguin comparar: la pressió estètica es pot mesurar empíricament en temps i en moneda corrent. Si el teu univers no ha estat aquest des que vas començar a jugar a la Play, tanca el bec i reverencia com es mereixen les nanes rebels.